Un cuerpo enfermo de literatura

Celan. Pizarnik. Duras. Quizá leer sea eso: vivir como otro, como una usurpación. Valente. Casariego. Yourcenar. Magris. Alguien dice: somos demasiado parecidos a nosotros mismos. Strand. Bolaño. Pavese. Quizá la literatura sea eso, inventar otra vida que bien pudiera ser la nuestra. Vilariño. Auster. Cortázar. Otra vida. Plath. Ángel González. A veces pasa. Pessoa. Dickinson. Somos demasiado parecidos a nosotros mismos. Sexton. Gamoneda. Calvino. Otra vida, dicen. Hesse. San Juan de la Cruz. Vila-Matas. Yo soy otro, le escribía Arthur Rimbaud a Georges Izambard en una carta fechada en Charleville, el 13 mayo de 1871. El 13 de mayo de 1871 fue sábado. Quizá no sea un dato importante, pero me ha parecido curioso. Bernhard. Walser. Carver. Quizá la literatura sea eso, inventar un doble que nos diga. Handke. Perec. Quizá esta sea otra de las formas en que  vida y escritura se cruzan. Kundera. Blanchot. Beckett. Constato que la literatura es una forma de estar en el mundo. Un forma diferente, de acuerdo. Lobo Antunes. Andrade. Letraherido. Cioran. Ribeyro. Soy un cuerpo enfermo de literatura.

 

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