Escrito en servilletas

31. agosto. 2015 / Lunes

Escribir en los intermedios, en los tiempos de espera, en el bus, en los cafés, nunca en un momento de tranquilidad, con margen de tiempo suficiente. Ahora sólo me apetece esa escritura precaria, rápida, vacilante, hecha de ese primer encuentro con las cosas.

 

01. septiembre. 2015 / Martes

En el café escucho conversaciones cercanas a la mesa donde estoy. En una de ellas debaten acerca de si internet es algo bueno o malo. Se dan acaloradas opiniones a favor y en contra. En un momento dado de la conversación alguien dice que se trata de una discusión fuera de lugar: internet está en todas partes.

 

03. septiembre. 2015 / Jueves

Me cuenta que no cree en los recuerdos, que no desea recordar nada, que los recuerdos no sirven para nada. Pero no le creo.

La escritura es solitaria, dice. Y se pregunta si quizá escribir no es otra forma de quedarnos solos. Sospecha que el último lugar de la soledad de la escritura es esa prueba. Pienso en este momento que ahora está hecho por la escritura.

 

05. septiembre. 2015 / Sábado

Creo que hoy he tenido uno de los mejores sueños de mi vida. Estábamos en una fiesta increíble riéndonos entre nosotros y haciendo bromas. Me he levantado pensando que había sido real. Era tan real que me he levantado con resaca. Anoche me emborraché, sin enterarme.

 

06. septiembre. 2015 / Domingo

Me gusta pensar que en lo escrito a mano hay un algo propio, una continuidad o un impulso orgánico que tiene que ver con el cuerpo. Es una labor física. Escribimos con todo el cuerpo. Incluso ahora.

 

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