Madrid fuera de campo

7. septiembre. 2015 / Lunes

Repaso las lecturas de este verano. La lista es dispar, un tanto confusa y heterogénea, aunque empiezo a considerar la idea de que estos libros están unidos por algo. Son una cadena de búsqueda de algo que aún no sé.

 

8. septiembre. 2015 / Martes

Inventariar aquellas cosas que guardo en los cajones de la mesa en la escribo: lápices, plumas, cartuchos de tinta, gafas mal graduadas, tarjetas, folletos, libretas, algunas notas. Enumerar, catalogar y registrar como hiciera Georges Perec en la escritura estas cosas pequeñas, insignificantes, a las que raras veces presto atención.

 

9. septiembre. 2015 / Miércoles

En alguna parte he leído que una fotografía es un inventario de mortandad, en ella dices lo que se pierde.

 

10. septiembre. 2015 / Jueves

Esta es la hora perfecta para todo, el mejor momento del día con la luz fuerte del sol al inicio de la tarde. Me gustaría decirle esto, pero me callo. Cierro los ojos como quien intenta aplazar indefinidamente su vida.

 

11. septiembre. 2015 / Viernes

Escuchamos varias canciones de la exposición, pero hay una cuya letra desconocía que me conmueve especialmente. Prestamos atención a aquello que dice. Me cuenta que es la única canción que le sigue haciendo llorar cada vez que la escucha.

 

12. septiembre. 2015 / Sábado

Carlos nos habla de Inquieto, el libro donde Kenneth Goldsmith se dedica a escribir cada movimiento de su cuerpo. Es una narración seca, libre de interpretaciones, vacía de pensamientos. Una descripción casi forense que termina por disolver al cuerpo en la escritura. Estas rarezas librescas me apasionan. Sé que tarde o temprano tendré que hacerme con él.

 

13. septiembre. 2015 / Domingo

Regresamos en autobús. Me viene a la cabeza aquel libro de Pla. Imagino que los páramos de Albacete son Texas.

 

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