Un recuerdo futuro

mar13. agosto. 2016 / Sábado. Agosto. El tiempo lento, como varado, casi al borde del aburrimiento. Con que poco me conformo. Esto es una suerte inmensa. Anoto lo que dice Montaigne cuando dice que toda la gloria que pretende en esta vida es haberla vivido tranquilo.

14. agosto. 2016 / Domingo. En la reunión pienso en esos momentos que transcurrirán desde que comienzo a despedirme hasta que por fin logre marcharme a casa. Eternos, interminables. Sigo anotando esas situaciones que Francesco Piccolo llama de discreta infelicidad y que tantas veces quedan cerca de una especie de felicidad torpe, distraída, que apenas se es capaz de advertir.

Ramón Gaya: “La soledad no nos da nada (y no por avarienta, sino porque ella misma no dispone de nada ni es nadie); la soledad está ahí, sin más, quieta, fija, fidelísima, sordomuda, permitiéndonos ser nosotros”.

16. agosto. 2016 / Martes. Hace unos meses en una entrevista Alaska decía algo parecido. Que ha regresado el pasado, el pasado convertido en futuro. Que la nostalgia es una droga. Y no me gusta nada, dice. Subrayo aquello que escribe Sergio del Molino cuando escribe en un pasaje de La España vacía (Turner, 2016) que la nostalgia es una expresión suave y resignada del miedo. Y hay algo entre lo que dice una y afirma otro que parece tener sentido.

17. agosto. 2016 / Miércoles. Días en los que casi no veo a nadie ni hablo con nadie y el mar aún está cerca. Son días casi perfectos que en septiembre recordaré como los mejores del verano. Está empezando a llover, llovizna de mediados de agosto, poca cosa, pero una mañana extraordinaria: fresca, despojada, inmediata. Y estos apuntes que empecé a escribirlos el septiembre pasado y dentro de poco hará casi un año.

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