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Archivos Mensuales: marzo 2017

17. marzo. 2017 / Viernes. La línea desnuda del fruto en su rama, que revela su trazo limpio, a la intemperie, que parece decir un callar más hondo, lo frágil que es la vida. Nos detenemos un momento por mirar.

19. marzo. 2017 / Domingo. Tomo un Cercanías hacia Alicante. Qué corto el trayecto de ida y, sin embargo, a la vuelta se me hace eterno. No diría que es el mismo camino. Y no lo es. Regreso en un tren nocturno. El paisaje se ha borrado en la ventanilla, no se extiende, hace la noche, a contraluz en el lenguaje.

26. marzo. 2017 / Sábado. Visita a Sebastian Melmoth, una pequeña tienda, gabinete de curiosidades y rarezas, absolutamente imprescindible en Valencia. Acudimos allí por puro deleite, casi con la excusa de adquirir nuevas libretas donde tomar notas, algún poema. Me quedo prendida de un cuaderno en piel tostada y tapa dura, muy sencillo, casi espartano. Me gusta su cierre con cinta de goma y el detalle de estar formado por dos libretas interiores recambiables, de un papel blanco de cierto gramaje que permite que la tinta no pierda su trazo y no traspase la hoja. Me gusta también su tamaño: once centímetros y medio por diecisiete centímetros y medio. Me gusta tocar sus tapas, su lomo, pasar sus páginas en blanco de cuaderno nuevo.

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arbol

16. febrero. 2017 / Jueves.  Nadie lo sabe aún, acabo de quedarme encerrada en el ascensor. No sé si estoy entre dos pisos o a la altura del primero. No sé cuánto tiempo me va a llevar estar aquí, parece que será un buen rato a solas. Toco la campana de emergencia. No pasa nada. No pasa nadie. En el teléfono la operadora me pregunta si tengo luz en la cabina. Me siento entonces alguien con suerte.

25. febrero. 2017 / Sábado. En la biblioteca me distraigo. Levanto la cabeza del libro como el pájaro cuando bebe antes de volver al agua. Me entretengo en el placer de mirar cómo otros leen. ¿Qué leen los que leen? ¿Dónde están tan lejos de quien mira?

26. febrero. 2017 / Domingo. El canto de los vencejos, este fervor antiguo de la tarde. Todo ahora parece estar a punto de mudar, hacerse otra cosa. Apunto aquí este gozo. Anoto la noche, nuevamente.